Mais um dia que transborda de si mesmo.

Daqueles que só servem para serem incendiados.

Em que as frases não se grudam de jeito nenhum.

Quando é urgente depilar os pelos do fuso-horário.

Em que a poesia fede como um cadáver.

Poesia: deixar-se atingir

Aquele prazer sem sentido de olhar no olho do abismo de vez em quando

Para dimensão selvagem e sem porquê

Quando restam apenas velocidades despedaçadas

Quando o milagre fica pronto.

O sentido é fácil. Difícil é desviar dele. Andar pelo avesso

Olhar diretamente a matéria vertiginosa do caos.

Comer silêncios para abrir buracos na parede.

Um destroço do dia atinge o crânio.

sem mais,

Sexta-feira.

Imagem: Thomas Windisch